Если у вас возникли сложности с курсовой, контрольной, дипломной, рефератом, отчетом по практике, научно-исследовательской и любой другой работой - мы готовы помочь.
Предоплата всего
Подписываем
Если бы люди могли сами создавать себе воображаемых друзей, то в мире было бы меньше проблем. Меньше суицидов, ошалевших маньяков и одиноких пьянчуг. Конечно, это не решило бы глобальных проблем, вроде загрязнения воздуха, зато люди стали бы верить в себя.
Но этой способностью наделены не все. Точнее, все могут придумать для себя идеального товарища, но далеко не многие могут видеть его, слышать его и даже трогать. А я могу.
Я мужчина. Мне за тридцать. Рост средний. Обычное телосложение. Лысеющий брюнет. Размер ноги чуть меньше среднего. И я в психушке.
По всем параметрам и тестам я официально признан психически нездоровым, но мое осознание своей болезни приводит в тупик врачей. Псих не должен понимать, что он псих. Вот такая вот загогулина. А все из-за этого типа, что сидит со мной рядом на койке. Он- мое второе «я», как мне говорят врачи, но он совершенно на меня не похож.
Он подтянут, у него прекрасная прическа, белоснежные зубы, превосходная осанка. На нем дорогой ( дорогой ведь?) костюм, каблуки его сверкающих туфлей стучат в унисон партите номер один Себатьяна Баха.
Каждый вечер, когда начинается отбой, я возвращаюсь в свою камеру и вижу эту самодовольную улыбку. Каждый вечер перед сном он говорит мне одну и ту же речь. Первые дни я пытался что-то спросить у него, перебить и даже ударить. Но черт возьми, его не существует и ему, по большому счету, плевать на мои жалкие ужимки.
Каждую ночь он говорит мне, что…
«… я лишь тень, отбрасываемая тобой. Я - тот, кем ты должен был стать, сделав правильный выбор. Не Судьба играет человеком, а вы Ею. Вселенной наплевать на биологический мусор и она не будет удосуживаться расписывать жизнь каждого микроба. Вы сами по себе и никто вам не поможет.
Ты мог бы быть богатым. У тебя была бы красотка жена и обеспеченные дети. Ты мог бы сделать мир лучше. Ведь мог бы, правда? У тебя были идеи. У тебя были мысли. У тебя были мечты.
А сейчас ты живешь в этом… заведении. Ждешь каждое утро, когда тебе принесут некую субстанцию, которую вы называете завтраком, а взамен заберут ночной горшок. Потом ты будешь сидеть на крайней неприятном семинаре по вправке мозгов, а по левую руку от тебя будет таращится в потолок немощный паренек, пускающий на колени слюни. Потом вас отпустят погулять по комнате. Вы будете очень рады возможности размять конечности, которые больше похожи на кольца кальмара. Вас будут пичкать странными на вид и вкус таблетками. А потом ты опять отправишься сюда и будешь выслушивать меня!
А мог бы на Мальдивах коктейль пить.
Но это не суть. Суть состоит в том, что ты сам себя довел до этой черты. Ты денно и нощно молишься несуществующему Богу, в надежде, что на следующей странице твоей истории будет светлое пятно.
Но нет никакого Бога. Нет никакой книги, в которой может быть описана вся жизнь человека. Грубо говоря, и тебя нет. А значит и меня.»