Поможем написать учебную работу
Если у вас возникли сложности с курсовой, контрольной, дипломной, рефератом, отчетом по практике, научно-исследовательской и любой другой работой - мы готовы помочь.
Если у вас возникли сложности с курсовой, контрольной, дипломной, рефератом, отчетом по практике, научно-исследовательской и любой другой работой - мы готовы помочь.
Set the Controls for the Heart of the Sun.
Мы были счастливы до начала мировой информационной войны, ворвавшейся в наши уютные дома. Война поразила около девяноста пяти процентов населения планеты. Вследствие чего спокойно трудящиеся изо дня в день люди в одно мгновение захотели найти в своей жизни смысл. Каждый пытался объяснить мир окружающий и внутренний своими словами. Мало кто из них мог работать, отдыхать могло еще меньшее количество пораженных людей.
Выход был один бежать как можно дальше, без оглядки.
Далеко уже от мегаполиса. Иду по трассе. Нервно курю. Из темноты приближается фигура человека. Идёт всё ближе и тянется к моему лицу. Я бью ногой, предположительно в область головы, он падает и скулит: «Сигарета…Всего лишь хотел…Сигарету…Огня…». «Просит сигарету, значит, скорее всего, не знает о войне»,- подумал я. Когда помогал ему подняться, рассмотрел вблизи, что это был старик с бородой, немного лысоват, чем-то на бомжа похож, одежда тряпьё, сам в грязи, да еще и воняет от него керосином каким-то. Дал сигарету. А он как закричит: «Огня! Дай мне огня!». И только он взял протянутую мной зажигалку, сразу же начал свой монолог, выслушав который я понял, что люди могут заходить далеко в своих исканиях, не имея никакой базы и не желая прибегать ни к каким источникам, не развиваясь в познании теории бытия, накопленной столетиями. Итак, вот монолог этого безумного бомжа, рассказываю его вам почти без изменений:
«Всё в движении. Всё течет. Меняется. Перетекает из одного в другое. Я лежал минуту назад на земле... Ты меня пнул! Нет, я не сержусь. Это лишь подтверждает мои мысли об этом мире. Думаешь ты, что бомж - не человек. Нет, братец. Еще неделю назад я ел лучшую еду из помоек в центре мегаполиса, но внезапно, на меня накатила хандра. Я хотел понять себя, весь этот мир, разобраться. И я разобрался. Я лучше чем многие из людей. Никто из них не знает зачем он живёт. Зачем идёт каждый день на работу, зачем покупает на заработанные деньги вещи, которые производят другие, постоянно тратит и живёт, что бы тратить деньги. Безумцы растрачивают жизнь! А жизнь она не то, она - это. А это прекрасно. Люди должны наслаждаться жизнью. Спросишь почему? Потому-что я открыл как устроен мир и им не нужно думать о мелочах, заниматься игрой в жизнь, которую они сами себе придумали».
Раскуривает сигарету.
«Огонь. Кто знает, что огонь даёт силу живому жить, а природе находиться в движении? Вода испаряется от тепла, которое даёт сильный огонь, испарения летят к небесам, ввысь. Прекрасно. А если твой огонь слаб, то и место его внизу. В земле…Пламя потухая становится всё ближе к ней».
Ложится на дорогу.
«Свет небесный от огня. Смех человеческий от огня. Жизнь тянущаяся, текучая борьба стихий зацикленных в себе: воды, земли и огня - его я люблю. Расскажи всем, что знал Гераклита. Он не умер всего лишь тело изменило агрегатное состояние».
Поджигает себя. Умирает.
Я тут не то, что бы в шоке: «Тёмный человек, мрачный. Говорит непонятно. Зажигалку не отдал. Умер. Видеть смерть для меня не ново из-за подпрыгнувшей статистики количества суицидов, но так красиво и странно еще никто не умирал. Не сгорал. Что он говорил об огне? Первоначало. Его убеждения просты, было бы проще, если бы он не говорил метафорами. Хотя, если это не метафоры…Так. Стоп. Не надо думать, начну еще чувствовать себя плохо. Война дело серьёзное. Ужин по расписанию, я голоден. Завтра продолжу своё путешествие. Буду спать как Керуак у дороги. Кого довели до добра поиски истины? В моём случае, бежать от «знающих» истину, ничуть не легче».
Неделю иду пешком. Скоро зима. Иду на юг. Что дальше? Еда закончилась два дня назад. Допил запасы воды. Все таки хорошо, что оторвался от мира людей, но мне нужна еда. Если я не поем, то лягу на обочину умирать. Может так даже будет лучше. Мне не нужен больше дом, не нужна работа, да и для кого работать? Для тех недоучек-философов, ждущих подачки и считающих себя центром вселенной. Крутится в голове название песни одной пост-рок группы Белые Флаги Зажигайте Медленно «Даже если пролетариат возьмет власть в свои руки, весна все равно достанется нам, а цели войны останутся целями войны». И вот они взяли власть ненасильственным способом. Разрушили систему. Все давно кричали об этом, просили. Цели войны остались целями? Современные хиппи философы, бросившие работу, живущие за счет других. Потребляют то, что они когда-то накопили. Торжество коммунизма. А я иду, натирая мозоли на ногах . Мне нужен человек. Нет смысла кричать, надеясь найти человека, который поймёт и не доказывая правоту своей точки зрения. Обычный человек. Простой человек. Воспитанный человек.
Стоял и смотрел на закат, когда на фоне ложащегося за линию горизонта солнца увидел людей. Кто-то из них ехал на телеге, кто-то погонял лошадей. Из последних сил делаю шаги в их сторону.
«Между колесами телег,
Полузавешанных коврами,
Горит огонь; семья кругом
Готовит ужин;»
Цыгане. Добрые, свободные. «Я только погреюсь у вашего огня, только поем немного»-, думаю я. А старик мне и сам предлагает разделить с ними ужин: «Семья наша твоя семья. Живи с нами. Будем работать вместе, работы всем хватит». Несчастный старик, твой огонь горит сейчас ярким пламенем, живи и воспари к небесам вместе с дымом от костра. Он скоро потухнет и сидя у очага перед углями, ты будешь пытаться согреться исходящим от них теплом, но тебе всё равно станет холодно на рассвете. Рассвет. Когда я, вымотанный, но насытившийся пищей у твоего костра, буду объясняться в любви твоей дочери. Ты меня возненавидишь в душе своей. Дочь, с которой ты прожил свою жизнь. Дочь как память о разорванной любви. Несчастный. Как бы ты ни был свободен от предрассудков ты будешь горько плакать. Она говорила, что готова пойти со мной. Мы уходим сегодня же. Она бросит всё, что у неё есть вашу реальность, и будет любить меня, а не возиться с тобой. Мне нужен человек. Нужен нормальный человек. Не обременённый мыслями человек. Как и я. Простой человек. Как и я. Простой.
«Настала ночь: в телеге темной
Огня никто не разложил,
Никто под крышею подъемной
До утра сном не опочил.»
«Любовь долготерпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине; всё покрывает, всему верит, всего надеется, всё переносит. Любовь никогда не перестает, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится».(1Кор.13:48)
Мы идём на юг вместе с Земфирой. Я помню место, в котором бывал когда-то давно, в детстве. Чистая морская вода. Можно бегать по теплому, белоснежному песку. Не заниматься ни чем, кроме любви, кроме пения, чтения стихов, чтения книг, танцев…
Мы будем гореть вместе, наш огонь станет ещё сильнее. Горение наших душ, тел не тление. Нетленность. Мы навсегда жарче гераклитова Солнца. Растворимся в объятьях, измученные, словно возвратившиеся домой к пушкинским поленьям в камине. Пусть будет любовь.
Земфира, станешь ли ты оправдываться перед людьми попирающими свободу личности. Что ты скажешь человеку, привязавшему тебя к столбу, разжигающему пламя у твоих ног? Станешь ли ты оправдываться или будешь молчать как буддистский монах, сжигающий себя в знак протеста? Сжигают тебя, ты не угодна всепрощающему Богу, пройдёшь чистку огнём еще при жизни, в тот момент, когда ты умираешь, что бы быстрее оказаться в Аду, в котором будут пытаться пытать пламенем, но тебе не страшно если пламя есть. Адское пламя станет для тебя доказательством загробной жизни. Улыбайся.
Слушай, а весело бы было сказать одному из инквизиторов, что огонь не обжигает праведников, что если пытаться понять библейский огонь, то он не убивает. Мы бы посмотрели на него. Он, несомненно, в глубине души, будет чувствовать вину и не приблизится к костру. Он знаком с божественным огнём испепелившим Содом и Гоморру. Он боится самого себя. Как не боялась ты, свободная цыганка. Как не боюсь и я закончивший физмат.
Они сожгут тебя на костре. Меня прибьют к кресту. Прибьют к кресту как Христа достойная награда жаждущим свободы. Убивай, Боже, каждую птицу не вернувшуюся в гнездо. Пинай любого кота, начавшего жить свободной жизнью вне дома. Только для чего ты вдохнул в них жизнь и дал им огонь?
Я и она. Мы верим в себя, мы любим себя, ничто не мешает нам любить друг друга. Ушли от ленивого «философствующего» социума, не видящего выхода из тупика. От мира, проигравшего в информационной войне. От людей, доказывающих с пеной у рта и выкрикивающих самобытные аксиомы. Что они нам, что мы им? Они хотят валить наповал, поражать точкой зрения. За что я благодарен судьбе, так это за монаха, который убедил инквизиторов 21-го века не трогать наши души, которые и без них оказались бы в Адском пламени, а по Гераклиту ничего бы и не случилось страшного судьба, так как есть и ничего не поделать.
Мы живем с тобой в доме у моря. Нет зимы и всегда тепло. Можно проводить целые дни отдыхая. Стали совсем другими, не такими как привыкли существовать в социуме. Будет ли это рай?
Не нужна ни еда, ни вода. Всё есть и ничего не хочется. В жаркий день можно лежать под деревом и смотреть на то, как солнечный свет пробивается сквозь облака.
Ты выдумываешь песни и поёшь мне их. Почему-то я всегда лежу, смотрю на проплывающие облака и растворяюсь в пространстве, откинув все свои мысли. Потом внезапно говорю в ответ на одну из твоих песен странную фразу.
Спросишь: "Что она значит"-, понимая, что ответ для тебя и не важен. Скажу: "Зачем о чем-то задумываться и анализировать, если это идёт изнутри? Можно сказать слово, которое не выражает и сотой части эмоций, которые хотелось бы передать, только зачем какие-то слова? Тут или говорить всё, что займёт немало времени, или делать какие-то догадки".
Мы молчим. Не говорим ничего.
Что бы существовать вдвоём, слова - порождение культуры, не нужны. В обществе без них никуда. Проблема - непонимание, из-за искаженного чувства прекрасного в мире под колпаком. Уютное место Я, затаившегося в тёплом, сухом углу. Безграничная степная свобода вырывающихся чувств. Неотёсанные слова. Мысли - словно кадры в кино.