Если у вас возникли сложности с курсовой, контрольной, дипломной, рефератом, отчетом по практике, научно-исследовательской и любой другой работой - мы готовы помочь.
Предоплата всего
Подписываем
« Я сижу один, я веду беседу
Сам с собой, глотками вкушая пиво.
Сам себе твержу на судьбу не сетуй,..»
В. Волоколамский
Существует проблема на нашем недопоэтическом Олимпе, когда поэт, а вернее, человек, называющий себя поэтом, совершенно не фильтрует свою стилистику, далее, пишет так как писали, и считает, что это поэзия... Золотой Век и его отголоски дали поэтов, которые могли быть самобытными в рамках определённых классических форм, далее, эта нива была исчерпана. Серебряный век, в лице Блока показал, невозможность возврата к старым форматам, сам Блок в поэме «Двенадцать» выдал совершенно иную поэзию, и недаром он написал "По-моему, я гений" после этого, - новая мелодика, новый ритм, новое дыхание.
Что же мы видим на сегодняшний момент? Копирование, копирование и ещё раз копирование… Не думал, что воровать можно не только метафоры и образы «Фоном играет фоно. В этот пасмурный вечер» - когда набираешь в поисковике, то этих пасмурных вечеров, хоть отбавляй. Но воруют и чувства. Думаю, тут будет к месту цитата из Константина Бальмонта
«Мы меняемся всегда.
Нынче «нет», а завтра «да».
Нынче я, а завтра ты.
Всё во имя красоты.»
Вот во имя «красоты», а вернее красивости, некоторые «поэты» пишут, упорно подражая классикам… И если это простительно 17-летнему парнишке или 15-летней девочке, то уж человеку, который называет себя – «гениальным поэтом» - это табу, запрет, крах…
Кто-то упорно ходит по кабакам, как Есенин, это при том, что в Москве и кабак-то в истинном смысле не найдёшь, даже чистых пивных-то нет, всё забегаловки, да закусочные, фастфуд, но нет, призрак Есенина бродит над нашими поэтами (Требунских и много кто, их миллионы), но не только кабаки в памяти всплывают
«Я не завидую поэтам,
мне их, поверьте, очень жаль:
за сигаретой сигарета
и жизнь на лезвии ножа,
и от издателя к издателю
мотаться, рукопись неся,» - Всеволод Волоколамский вспомнил, что раньше поэтов издавали… да… это было…как и эти строки, которые пестрят клишейностью «Сигареты», «лезвие ножа», то Высоцкий, то Маяковский, то Есенин, то немного Бальмонт, того и гляди кого-то из них увидишь в поэтической проходной Всеволода… Красота, которая спасёт мир, в данном случае до боли шаблонная…
«А ещё у неё голубые, как небо, глаза,
И она любит мальчиков, тех, кто не любит наколок.
А ещё, иногда, я встречаю её на бегу
В виде всяких мадам, что за ручку гуляют с другими,
А потом сочиняю строку и другую строку,
Засоряя блокнот свой стихами отнюдь неплохими..»
«голубые глаза», встречать кого-то в иных лицах, опять привет из Серебряного Века, рука которого, ветхая и в струпьях, того и гляди, а ухватит за горло очередного ищущего лёгкого пути писаки… Да, писать, вставляя в шаблоны, которые выстрадали другие – это лёгкий путь, когда видишь, что половина произведений - цитаты, что образный ряд, просто течёт из чужих вен, и это совсем не разрезанные руки написавшего, то возникает вопрос «А кому мне сочувствовать?» и правда, кому? Есенину, Бродскому, Маяковскому, Бальмонту, Брюсову… кому угодно, но только не Волоколамскому и прочим, которые упорно давят себя НЕ своей лирикой…
« Вы помните,
Вы всё, конечно, помните,
Как я стоял,
Приблизившись к стене,
Взволнованно ходили вы по комнате
И что-то резкое
В лицо бросали мне.»
Вот тут веришь, стих Есенина «Письмо к женщине» просто изобилует находками, потому, что он – сугубо личный. А вот современная комната, где всё стало просто «пахнуть расставанием»
«Стало быть, здравствуйте! Вот мы и встретились вдруг.
Темы для новых стихов обусловлены встречей.
Едкий по комнате ползает запах разлук,
Фоном играет фоно. В этот пасмурный вечер
Ангел-хранитель не спас от свиданья со мной,
Нагло забросив Вас в мир этой комнаты душной.
И непонятно, что этому стало виной...»
Подводя итог, я могу сказать, что вижу не представителя Серебряного века, который, (о чудо!), попал к нам, а скорее плеяду поэтов (Требунских, Волоколамский и пр.), которых можно назвать «посеребрённые» поэты, что, как вы понимаете, совсем не одно и тоже.
« Жаль мне себя немного,
Жалко бездомных собак,
Эта прямая дорога
Меня привела в кабак» - опять цитирую Есенина, а в кабаке – посеребрённые поэты…
Ну и в конце небольшая поэтическая зарисовка, на злобу, так сказать, прошедшего мероприятия.
18+10
Сева пришёл получить награду
Лучший поэт, классик, но надо
Что б подтвердили, а он
Благосклонно
Примет
Лиру свою из картона.
Только на вечере
Казус случился, что-то триумф
Севе не получился, считали неверно
Но в подсчётах силён, гордый наш Сева,
Поэтому он
Возмущённо кричит – «Всё профанация -
In vitro shit!!
Восемнадцать + десять
Больше чем девятнадцать!!!
Хватит над классиками издеваться!!»
Всеволод возмущён
Всеволод оскорблён – математика рулит
Сева в НЕЙ – чемпион!!!
Системные Сбои/Андрей Елизаров-Баландин.