Если у вас возникли сложности с курсовой, контрольной, дипломной, рефератом, отчетом по практике, научно-исследовательской и любой другой работой - мы готовы помочь.
Предоплата всего
Подписываем
00:06:34
1.
- Код "Адам 42-23", длительность - шесть минут тридцать четыре секунды, статус "важно".
Его пальцы забегали по клавиатуре и на древнем мониторе всплывали все новые и новые окна. Фред откинулся на своем кресле и нервно сглотнул.
- Первая доставка, я смотрю? - лысая голова появилась в поле зрения Фреда. Только что он работал на своем компьютере и вот он уже здесь, демонстрирует Фреду свою кривую ухмылку.
- Да, первая, - пробормотал он, облизывая пересохшие губы, - это больно?
Фред понимал, что малодушничает, но ничего не мог с собой поделать. Комната, кресло и сам Лысый вызывали у него тревогу.
Тем временем лицо Лысого снова растянулось в улыбке. Его мощную шею покрывали узоры татуировок, рисунок которых уходил вниз, под майку.
- Может и больно, - протянул он, с удовольствием глазея на выражение лица Фреда, - только ты все равно ничего не сможешь вспомнить.
Фред огляделся. Он полулежал в большом кожаном кресле посреди небольшой комнаты, расположенной в подвале массивного жилого здания. Вдоль стены слева от него расположился древнего вида компьютер с примыкающим к нему непонятным оборудованием, на противоположной стене висели какие-то графики и плакаты рок- групп. С потолка свисал провод с голой лампочкой на конце, которая еле освещала маленькое помещение. Здесь пахло смесью ацетона и затхлости. Фред подумал, за всю свою жизнь он никогда не бывал в таких местах. Да и желания оказываться, тоже никогда не возникало.
Лысый с деловым видом ездил на потрепанном офисном стуле от компьютера к Фреду. Он опустил на голову Фреда что-то вроде шлема - простую конструкцию из двух полукруглых железных полос, спаянных крест-накрест. От шлема, куда-то вверх уходили провода. Затем снова отъехал от него, и стал что-то быстро печатать.
Фред снова сглотнул и почувствовал, что ему становится душно.
- Ты, видимо жалеешь, что никто не помнит о боли, - наконец сказал он.
Лысый был поглощен своим компьютером, но он, тем не менее, рассмеялся.
- А ты хороший малый, как тебя там?
- Фред.
- Да, разрази меня гром, ты неплохой парень, Фред. Ты мне нравишься. Мне нравиться твой шифровочный трек.
- А что с ним?
- Классика.
Фред осторожно приподнял голову, чтобы не задеть шлем и посмотрел на затылок Лысого.
- Что это значит?
- Знаешь, как все это работает? Информация. Где- то в твоем мозгу спрятана информация, которую я должен извлечь. Важные документы, сообщения, образы, все что угодно. Мозг - универсальный носитель. Он не отслеживается, он ни к чему не подключен. Смотрел "Джонни - мнемоник"?
Фред покачал головой и для верности добавил:
- Нет.
- Не суть. Фильм древний, как этот кусок железа, - он не сильно пнул ногой системный блок, - в любом случае, сейчас сложно передавать информацию конфиденциально. Телефон, почта, интернет, даже обычные разговоры – все прослеживается и прослушивается. Поэтому мы занимаемся кодировкой. Прячем то, что люди хотят спрятать. Информация заносится в подсознание с помощью другой информации.
Компьютер запищал и Лысый отвлекся. Фред приподнял свою голову.
- И что же это? - спросил он.
- Музыка, Фредди. Музыка сильно влияет на мозг человека. На кого-то больше, на кого-то меньше. Мы вводим человека в своеобразный сон, транс, гипноз, называй это как тебе угодно, включаем музыкальный трек, тот, на который сильнее всего идет реакция мозга, и записываем поверх него то, что нам нужно. Ты выходишь из пункта «А», напичканный сообщениями, письмами, файлами и приходишь в пункт «Б», где тебе ставят тот же самый трек и извлекают все что нужно. Отследить информацию невозможно, потому что ты сам ничего о ней не знаешь.
- А если я услышу эту музыку где-нибудь в другом месте? По радио или в телевизоре.
- Ничего не будет. Нужен специальный код, на который реагирует твое подсознание, аппаратура и всякое такое. Просто так ты это не вытащишь.
Лысый замолчал, и Фред услышал, как он снова стучит по клавишам.
Фред обдумывал все сказанное Лысым.
- Так что с моей кодировкой? – спросил он, - ты говорил, что тебе нравится.
Лысый что-то настраивал и переключал, и, казалось бы, совсем забыл про Фреда. Наконец, в шлеме что- то загудело, и он подъехал к Фреду на своем стуле.
- Классика, Фредди, - заговорил он, - Бетховен. Твой шифровочный трек - «Лунная соната» Бетховена. Фортепиано. Шесть минут тридцать четыре секунды классической музыки. Все курьеры в основном шифруются под электронику. Техно, транс и прочее. Классика – редкость.
- Здорово, - сказал Фред.
Лысый усмехнулся и снова отъехал на своем стуле вглубь комнаты, но через минуту вернулся, держа в руке, грязный на вид, шприц.
- Ты не похож на курьера, - сказал он, поднося шприц к лампочке и ударяя по нему указательным пальцем, - даже для начинающего. Почему ты решил этим заняться?
- Отдаю долг старому приятелю, - ответил Фред, стараясь не смотреть на шприц. Он не любил уколы. Они не вызывали у него ужас, просто он их не любил. Хотя, кто любит уколы?
- В должниках у Джека?
- Да, он помог мне однажды. Пришло время отплатить той же монетой.
- Дерьмово ходить в должниках у Джека. Еще дерьмовей на него работать. Тебе повезло. Шесть с половиной минут и ты свободен. В отличие от меня. В любом случае, я не жалею, что занимаюсь этим. Может все это немного незаконно, но, в конце концов, каждый имеет право на конфиденциальность, как думаешь? Будет немного больно, парень.
Он нагнулся к Фреду и ввел шприц ему в шею.
- Терпимо, - процедил Фред. Почти сразу он почувствовал, как ноги наливаются тяжестью.
- Немного вздремнешь. А я пока очищу твою голову от ненужного тебе хлама.
Лысый бросил шприц в мусорную корзину и ушел к компьютеру.
- Я не успел спросить твое имя, - язык у Фреда еле ворочался во рту, словно он был пьян.
- Рей, - голос раздавался, словно издалека, - зови меня Рей, парень.
Кресло вдруг стало мягким и удобным, голос Лысого («Его зовут Рей»- напомнил Фред сам себе) мягким и успокаивающим. Его уносило волной забвения.
- Код «Адам 42-23», длительность – шесть минут тридцать четыре секунды. Поехали.
Фред услышал первые мягкие аккорды «Лунной сонаты». В следующую секунду он отключился.
2.
Фреду показалось, что его сбила машина. Или на него рухнул потолок. Он открыл глаза, не понимая, где находится. Вся левая сторона лица онемела и сквозь онемение медленно начинала проступать боль. Он лежит на грязном полу. Воспоминания накатывали на него душными волнами. «Ты мне должен, - говорит Джек, - пришло время платить по счетам. Побудешь моим личным курьером». Запись информации. Снотворное. Звонок. Самолет. Адрес. Грязное, подвальное помещение. Граффити. Лысый парень по имени Рей. Компьютер. Покачивающаяся голая лампочка. «Лунная соната». Шесть минут тридцать четыре секунды.
Смазанная картина перед глазами начинала приобретать очертания. Почему он оказался на полу? Почему все болит? Свет часто мигал, где-то в глубине комнаты что-то искрилось. Фреду вернулся слух. Музыка больше не играла. Он слышал странный шум, поверх которого накладывался голос Рея.
- Кто был источником? Кто был, мать твою, источником? Кто…откуда? Чччерт…
У Фреда по спине пробежали мурашки. Голос Рея перестал быть спокойным. Теперь он срывался на фальцет, в нем была истерика. Рей всхлипывал и бормотал ругательства, шатаясь взад-вперед по комнате: периодически Фред видел его ноги. Внезапно раздался выстрел, и монитор компьютера разлетелся, разбрызгивая фонтаном осколки стекла и пластмассы. Фред попытался вскочить на ноги. Голова закружилась, ноги отказались его держать, и он рухнул в кресло, в котором недавно сидел. В голове быстрой вспышкой мелькнула боль.
- Кто источник, тварь? Скажи мне. Я никому не скажу. Я никому…Никому. Неееееееееет!
Рей упал на колени, схватившись руками за голову. В левой руке он держал пистолет. Он истошно кричал.
Фред понимал, что ему надо бежать отсюда, но не мог пошевелиться. Шок приковал его к креслу расшифровки. Что-то пошло не так. Рей прекратил кричать, поднял голову и повернулся к Фреду. Его лицо было перекошено. На щеке блестел шрам. Левый глаз отсутствовал. Вместо него на Фреда смотрела кроваво-красная дыра с темно красным ручейком, стекающим вниз по щеке.
- Мне нужно знать, Фредди. Ты же понимаешь, да? Мне нужно знать.
Он сказал это тихо, почти шепотом.
- Что ты хочешь знать? – так же тихо спросил его Фред.
Рей поднял пистолет, и у Фреда перехватило дыхание.
- Тигриный оскал, - сказал он и захихикал, - и черничный пирог. Тигриный оскал в черничном пироге.
Его рука с пистолетом поднялась и остановилась возле виска. Он улыбался.
- Нет, - вскрикнул Фред, вскакивая с кресла, - нет, Рей.
- Тигриный оскал, Фредди. Бежать некуда.
Раздался еще один выстрел. Голова Рея взорвалась, так же, как разлетелся минуту назад монитор компьютера, только вместо стекла и пластмассы была кровь и куски плоти. Фред попятился назад и уперся в холодную стену. Медленно, скользя по ней, он осел на пол. Сердце шумно билось о грудную клетку, выскакивая из груди, ладони были мокрые от пота. Он часто прерывисто дышал, словно пробежал несколько миль. Этого не может быть, думал Фред. Джек сказал, что это безопасно. «Никаких проблем» - сказал Джек. Никаких гребаных проблем.
Надо позвонить Джеку. И самое время уходить отсюда. Если сюда приедет полиция – а она рано или поздно приедет – то это будет действительно проблема. Фред никогда не связывался с такими делами. Никогда не преступал закон. Но полиции будет наплевать на его прошлое, когда они найдут его в подпольном курьерском центре с мертвым Реем. Боль в голове вернулась – снова неожиданно резко. Он согнулся, пряча лицо в ладонях, и тихо застонал. Боль прошла через несколько секунд, словно ее и не было. Фред оперся рукой о холодную шершавую стену и заставил себя ровно дышать. Надо успокоиться. Он поднялся на ноги (хотя голова все еще кружилась, а ноги дрожали) и, стараясь не смотреть на Рея, вышел из комнаты. Пока он поднимался по грязной лестнице, в голове мелькнула мысль о пистолете («Надо было взять его с собой»), но он сразу ее откинул. Зачем Фреду лишние неприятности? Джек все решит.
Он толкнул тяжелую ржавую дверь и оказался на улице. Голова странно гудела, и Фред тер пальцами виски, опасаясь нового приступа боли. День клонился к вечеру. Он пытался вспомнить, куда ему идти, но серо-зеленые нагромождения зданий и ноющая голова мешали ему думать. В конце концов, он просто двинулся вперед.
Ноги вынесли Фреда в тихий немноголюдный переулок. Он быстро перешел дорогу и нырнул во дворы. Ему хотелось уйти как можно дальше. Потом поймать такси до вокзала и первым же поездом уехать отсюда. Совсем недалеко слышался гул автомобилей. Но сначала – позвонить Джеку. Он достал мобильный телефон и долго пытался найти его номер. Это было сложно. У него дрожали руки, он часто и нервно дышал. Пришлось остановиться. Глубоко вздохнув, он заставил себя сосредоточиться. Пальцы не слушались, но он заставил себя найти имя Джека и нажать кнопку вызова. Сквозь щель между домами поблескивал оранжевый кусок вечернего солнца, заставляя Фреда щурится. Где то совсем близко слышался монотонный гул проезжающих автомобилей.
В трубке долго раздавались гудки, прежде чем Джек взял трубку.
- Фред?
- Джек! Черт, я уже думал ты не возьмешь трубку.
- Я всегда подхожу к телефону, Фред. Это моя работа - отвечать на телефонные звонки.
Голос Джека был возмутительно спокойным для Фреда, которого била крупная дрожь и никак не получалось выровнять дыхание.
- Все прошло хорошо?
- Хорошо? Это ты мне ответь, Джек! Ты сказал, что никакой опасности нет! Что все пройдет гладко! Какого черта? Какого черта все так получилось?!
Фред чувствовал, что усталость и страх стали медленно уступать место злости. Ярости. На другом конце провода молчали. Когда Фред снова открыл рот, чтобы высказаться, послышался все тот же спокойный голос Джека.
- Ты не ответил на мой вопрос.
- Я не знаю, что случилось. Рей как будто сошел с ума, он взял писто...
- Нам ни к чему лишние слова по телефону. Просто скажи. Рея больше нет?
- Что? Нет... то есть да, его нет. Он...
- Это не телефонный разговор, Фред. Ты же не хочешь сделать еще хуже.
В голове Френка снова вспыхнула боль, и он присел на корточки.
- Что происходит, Джек?
Боль мешала думать. Она словно плыла перед глазами, не позволяя увидеть что- то еще, кроме боли. Что-то очень важное.
- Что- то не так, Джек. Помоги мне...
- Все в порядке, Фред. Ты сделал все, что от тебя требовалось.
Спокойный, немного деловитый тон Джека выводил Фреда из себя. Он еще раз глубоко вздохнул, пытаясь прочистить свои мысли.
- Ты не понимаешь. Рей мертв. Ты не знаешь, что там было.
- Прекрасно знаю, мой друг. Позволь мне помочь тебе.
Еще один приступ. На этот раз сильнее. Словно кто-то царапал изнутри черепную коробку. Фред вцепился в телефон, словно он сдерживал боль. Он ведь может помочь. Джек может помочь.
- Не отключайся, Фред. Держи телефон возле уха.
Конечно, Джек, как скажешь. Джек знает. Не может не знать. Ноги подкосились, и Фред упал на колени. Он услышал вой сирен вдалеке. Возможно, это лишь галлюцинация, вызванная болью. Это уже было не важно. Осталась только боль и голос Джека в телефоне.
- Слушай внимательно, Фред.
Он еще сильнее прижал телефон к уху, словно это поможет ему лучше слышать.
- Код «Адам 23-42», продолжительность шесть минут тридцать четыре секунды.
В голове Фреда вспыхнула мысль, словно молния, на мгновение ослепившая и исчезнувшая среди тяжелых темно-синих облаков боли. Им воспользовались. Джек его подставил. Все произошло так, как и должно было произойти. Рей не хотел больше работать на Джека. И Рей был убит. Теперь очередь Фреда. Мысль обожгла его и медленно потонула в прозвучавшей в телефонной трубке мелодии. «Лунная соната». Боль прошла, едва его слух воспринял первые мягкие аккорды. Прошло все. Губы Фреда растянулись в улыбке. Он прошел через двор, медленно, целенаправленно двигался на звук проезжающих мимо автомобилей. Большая восьми полосная магистраль, залитая золотом заходящего солнца. Где-то слева на большой скорости ехал грузовик. Звуки фортепиано прорывались сквозь помехи в его голову, проникая внутрь, разливаясь по всему телу.
- Мне было приятно с тобой работать, Фред.
Тихий голос поверх музыки. А может, голоса не было?
- Не клади трубку.
Слева раздался тяжелый гудок грузовика. И Фред, улыбаясь, шагнул на магистраль.